El descenso

El domingo que perdió la categoría, entre miles de duelos privados que la TV hizo público, por momentos barras y periodistas fueron lo mismo; Grondona, Aguilar y el campeonato de fútbol más democrático del mundo; por Ezequiel Fernández Moores 

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Fotos | Sebastián Domenech

El pibe con campera de River es la imagen del desconsuelo. Las cámaras lo muestran una vez y otra. Hay miles y miles como él. Todos con la mirada perdida, paralizados, sin prestar atención siquiera al desastre que otros pocos provocan afuera. Cada uno procesa un dolor íntimo. Porque, si bien el amor es compartido, la historia siempre es personal. A metros del hincha con campera de River, padre e hijo lloran abrazados. La cancha forma parte de su vínculo. Son miles y miles de duelos privados. Pero la ceremonia es pública. Las cámaras de TV apuntan a cada uno de ellos. "El drama de River", dice la placa. De fondo, música de funeral. Todos los años descienden equipos de primera A. River, no. Por eso, todo se multiplica. Los primeros planos cuentan las lágrimas. El título catástrofe ocupa la pantalla. Y la música de velorio no cesa. "Esto [dice el periodista en estudios, mientras condena la violencia] no es la muerte de nadie, estamos hablando de fútbol." "Confunden dolor con drama", se queja Jorge, un amigo y colega que lloró en el Monumental. "El domingo sentí dolor como hincha, asco como periodista", me dice. 

River podría haber descendido casi veinte años atrás. El presidente Rafael Aragón Cabrera decidió en 1982 la salida de ídolos como Daniel Passarella, Juan José López y Norberto Alonso. El equipo cayó y los refuerzos no estuvieron a tono. El 18 de mayo de 1983 el club cerró por paro de maestranza y el 8 de junio pararon los profesores de educación física y empleados administrativos. Los jugadores debían cargar los bolsos en las prácticas. En el triunfo por 3-0 ante Talleres, el Monumental cubrió apenas el diez por ciento de su capacidad. "Debemos 900.000 pesos, sólo tenemos 100.000 que nos prestó la AFA", dijo el secretario Julio Paoletta. Las deudas incluían a los jugadores, que el 24 junio intimaron al club mediante telegramas. River pasó a jugar con los pibes. Chupete , de la barra, amenazó a los titulares, que volvieron casi cincuenta días después, insultados por los 15.000 hinchas que fueron al 1-0 sobre Newell's. La intervención del Ministerio de Acción Social de la dictadura que agonizaba evitó una huelga general de Agremiados. "River puso al fútbol al borde del caos", tituló El Gráfico en su portada del 5 de julio. Aragón había gastado 800.000 dólares en refuerzos, pero no tenía 30.000 para pagar salarios de junio. River terminó penúltimo, con 29 puntos en 36 fechas, 10 triunfos, 9 empates y 17 derrotas; 37 goles en favor y 50 en contra. No descendió porque ya regían los promedios, inventados para salvar, justamente, a los grandes. Ni eso fue suficiente ahora. 

River habría evitado el descenso con ganar apenas uno de sus últimos nueve partidos. "Salió a ganar sólo el último", opina Andrés, otro colega de River, testigo invalorable de la debacle, porque fue a la cancha en todos los encuentros de la temporada. "El último mes River fue pura autodestrucción. No lo mataron otros, se suicidó", me cuenta. Ya tarde, el River de Passarella siguió subestimando. Lo hizo en Córdoba con una formación insólita ante un Belgrano que venía en racha y que el domingo salió al Monumental sin dormir, por ruidos y amenazas de bombas en el hotel. River, tal vez, creyó los rumores que circularon hasta minutos antes del partido. Parecidos a los de las primeras fechas, que decían que estaba todo arreglado para que Racing saliera campeón. Y que Quilmes, también por influencias políticas, jamás descendería. El fútbol argentino tiene miles de flancos. Partidos y hasta títulos que, por lo menos, invitan a la sospecha. Pero su campeonato, por malo o por las razones que cada uno quiera, se ha convertido en estos años en el más democrático del mundo. No hay otras ligas poderosas que permitan ganar títulos a clubes como Lanús, Banfield y Argentinos Juniors. Aun así, en Núñez creyeron, hasta que fue tarde, que "River no puede descender". 

"Hay que ser hijo de puta para destrozar a River. Lo hicieron mierda los hijos de puta", dice el relator. "Cómo me gustaría tener al hijo de puta de los bigotes mano a mano. ¿Dónde están las ratas?", se pregunta sobre un ex dirigente, en medio de la catarata de insultos. "Mataste a River, Passarella. Nos mataste a todos. Soberbio. Caprichoso. Presidente falopa", escribe el editor, también en busca de culpables. "Matar o morir", dice la bandera que los barras pegan en las puertas del club y que el noticiero muestra una vez y otra, bajo el título "La bandera del miedo". El exaltado conductor de TV se pregunta cómo pueden caminar los dirigentes por la calle, sin miedo a ser golpeados. Y luego anuncia la muerte de un policía, para decir, cinco minutos después, que el policía estaba vivo. "Tenemos datos de que marchan a la casa del ex presidente en Villa Urquiza", alarma la radio. "El monstruo que crearon devoró al fútbol. Lo importante ahora es lo periférico. Y no quieren dejar con hambre a la bestia", me dice Gustavo Lombardi, ex jugador de River. Ya no importa quién lo dice. Periodistas y barras se parecen. El Grupo poderoso, otrora socio del negocio, y que obligó a sus periodistas a silenciar toda crítica a José María Aguilar, descubre tarde que el ex presidente arruinó al club, en medio de negociados con fondos de inversión y clubes de Suiza, donde acaso también residan algunas cuentas bancarias. Todo bajo la gestión eterna del hoy también amenazado Julio Grondona, presidente desde hace 32 años de una AFA que jamás controló seriamente las finanzas y que ahora puede ser corresponsable de la posible bancarrota. 

El viernes por la tarde, en el medio de los dos partidos, el periodista danés Jens-Sejer Andersen, uno de los mayores conocedores de la corrupción en el fútbol, ofreció una conferencia magistral de cuarenta minutos en una sala del anexo del Congreso. A los hinchas, se sabe, suele no interesarles el tema. Tampoco a los periodistas. Había apenas cuatro tomando nota. Uno era chileno. Otro, inglés. La jornada fue organizada por una fundación de nombre inequívoco: Salvemos al Fútbol. 

"River en segunda. Es la madre de todos los descensos. Sé que «desastre» es una palabra enorme. Pero es increíble. Estoy shockeado. ¿Será Vélez-Estudiantes el nuevo clásico?", me manifiesta desde Alemania uno de los periodistas europeos que mejor conocen el fútbol argentino. El descenso de River, igual que los de Milan y Juventus en Italia, y Corinthians en Brasil, rebota en todo el mundo. Más aún porque los destrozos de unos cientos a quienes se les arruina el negocio pueden más que el dolor de millones. "Te preparás para la muerte de tu abuelo y la de tu viejo, pero no para la de tus hijos ni para que River descienda", dice el periodista de River. También el escritor Osvaldo Soriano confesó una vez que el descenso de San Lorenzo lo hizo llorar tanto como el día en que murió su padre. Lo dice, sin comprenderlo, Juan José Sebreli, en su libro La era del fútbol . "¿Puede explicarse la pasión?", se pregunta Martín Caparrós en Boquita . "Dentro de 20 o 30 años, si todavía existe el fútbol argentino, las hinchadas -y sobre todo la nuestra- van a seguir cantándole a River «vos sos de la B». Aunque vuelva el año próximo -si es que vuelve-, esto no tiene vuelta atrás. Siempre se dice -muy ligeramente- que tal o cual son hechos históricos. Éste lo es: algo que seguirá presente por mucho tiempo", me dice Caparrós, que siguió el partido en Seúl, por Internet, transmitido en griego. 

"Gozo idiota." "Pura explosión sin pensamiento." "Fugaz." "Infantil." "Salvajería feliz." Palabras que usa Caparrós en Boquita . Dice también que la pasión del fútbol ofrece la ventaja de que "todo final es falso" porque "nada se acaba para siempre". Y la "crueldad de que nada es para siempre" porque "todo es perfectamente efímero". Difícil de entender para los miles que lloraron el domingo. En su hermoso libro Fiebre en las gradas , el inglés Nick Hornby escribe sobre los tiempos en los que el fútbol, para él, era la vida. "Y no metafóricamente." Sintió "el valor de pertenecer a una comunidad cuyas aspiraciones comparto por completo, de forma totalmente acrítica". Una tribuna que "te empuja al campo y luego te succiona para volver a tu sitio". El sentimiento de "pertenencia e identidad" y de creer que, sin su aliento, el equipo no podía ganar. Hornby cuenta también que una tarde de dolor hecho espectáculo público decidió que el fútbol no volviera a ser "el sustitutivo" de su vida. Que los fracasos de Arsenal no fueran exactamente sus fracasos. Y entendió que, a veces, el fútbol no es tan buena metáfora de la vida y ni siquiera una vía de escape. Pero que el fútbol sí puede ser, tal vez, "una diferente visión acerca del mundo". 

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